Часть 1
«КАК ОТДОХНУЛИ, МИСТЕР БОНД?»
Джеймса Бонда в одиннадцать утра разбудил звонок телефона – по-особому громкий и отчетливый: прямая связь со Штабом.
Сняв трубку, он представил знакомый бесстрастно-презрительный взгляд серых глаз, и сердце бешено заколотилось.
«Кажется, гипертония… Неужели возраст?» – подумал Бонд, закончив короткий разговор. Стыдно. Особенно перед мисс Пеннишиллинг. А стыдиться он не привык.
После вчерашнего бриджа в роскошной квартире на Кенсингтон-авеню ломила голова и шея. Бонд подумал, что вкус поданного за последним роббером бокала виски с содовой навеял ему воспоминания о деле на турецком курорте. Там русских напоили «мохито» из местного рома со «спрайтом» и ослиной мочой. Кое-О-Ком после этой вечеринки остались только воспоминания.
По дороге в офис Бонд успел купить свежую «Гардиан» с крупным заголовком на первой полосе: «Русский олигарх Виктор Брезовский найден мертвым в своем доме в Виндзоре».
***
– С добрым утром, Джеймс. Не взыщите, что вызвал так рано. Сегодня я весь день буду занят, вот и решил первым делом поговорить с вами.
Этой фразой М. начинал каждый разговор о новом задании, всякий раз делая вид, что речь пойдет всего лишь о чем-нибудь личном. Бонд привычно не обиделся за то, что его назвали по имени, а не «007», и как всегда, буркнул что-то в ответ.
– Как жизнь, Джеймс? Вижу, после лечения в Уокинге вы неплохо себя чувствуете, – М. взял со стола газетную вырезку с фамилией «Брезовский», неторопливо смял и бросил в корзину для бумаг.
– Да я здоров, сэр, – настороженно сказал Бонд, пододвинул к себе стул и сел. (Вообще, в чем дело?)
М. повернулся в кресле боком к столу и загляделся в широкое окно: Лондон мрачно дышал сыростью через зиявшие зимой и летом щели для проветривания.
– Если бы я был русским, Джеймс, я бы сказал, что вы дали маху, – зоркие глаза М. смотрели мимо домов, улиц…
Бонд сглотнул неприятный комок в горле. Еще отправляясь в Уокинг, он чувствовал, что добром для него это не кончится. Но скулить ему не пристало.
– Курите, – предложил, не поднимая глаз, М.
– Благодарю, сэр. Я бросил. – Бонд не солгал, жестокая борьба с курением в публичных местах Европы и Америки заставила его расстаться с этой вредной привычкой.
М. лукаво хмыкнул, раскурил трубку и глубоко затянулся.
– Ладно, 007. Возьмите эти снимки, – М. протянул ему пачку фотографий. – Рассмотрите внимательно.
Бонд взял верхнюю и увидел на ней себя в клинике Уокинга. Он сидел в тени садовой беседки, рядом в кресле – Брезовский, что-то энергично рассказывает, жестикулируя руками. На остальных снимках тоже он с Брезовским – на дорожке в парке, в холле клиники, в библиотеке у камина.
В висках снова застучало, сердце неприятно забилось…
Последней в стопке снимков оказалась фотография конверта с четкой, правильной отпечатанной надписью: «Срочно. Лично в руки». Конверт был адресован премьер-министру. Сегодня. Штамп виндзорский, восемь тридцать утра, двадцать третье марта.
Бонд дважды пересмотрел все снимки, осторожно положил на стол. На оборотной стороне последнего снимка заметил сделанную аккуратным почерком фразу: «Копия Президенту Соединенных Штатов Америки отправлена одновременно».
М., не поворачивая лица к Бонду, спросил:
– Что скажете?
Всего месяц назад М. был энергичен и оживлен, а теперь устал, сух и сдержан. Есть от чего...
– Если это не фотомонтаж, то дело серьезное, – ответил Бонд.
– Да, не розыгрыш, – подтвердил М. и укоризненно вздохнул.
ОТЕЛЬ «БЕЛЬТАМ»
В университетской части Кэмдена, между Рассел-сквер и вокзалом Сент-Панкрас еще есть довольно тихие закоулки, где не так резво, как на Оксфорд-стрит, снуют машины и автобусы. Если увязаться за группой студентов Юниверсити-колледж, спешащей с занятий в направлении Сент-Панкрас, то свернув на Тэвисток-плейс налево, окажетесь в маленьком полуовальном сквере. Там, на правой стороне, расположился отель «Бельтам». Достойный, не бросающийся в глаза и не дешевый.
Клиентами отеля обычно становились провинциальные аристократы, отставные военные, состоятельные иностранцы, прибывшие навестить своих отпрысков в дорогих частных школах, или сами отпрыски по дороге домой, на каникулы. Патриархальный бой часов на башне вокзала Сент-Панкрас грел душу постояльцам старшего поколения. Молодежи нравилась оживленная атмосфера жизни, кипевшей в студенческом общежитии на другой стороне сквера. Тем, кому не нравилось ни то, ни другое, полное спокойствие могло обеспечить дорогое и хорошо продуманное устройство внутренней жизни отеля.
Гостиная с большим камином, в котором каждый вечер разводили огонь, все еще следовала стилю эпохи короля Эдуарда. Здесь можно было расслабленно вести неторопливую беседу или уютно вздремнуть в глубоком, удобном бархатном кресле, полностью отдав ему всю тяжесть своего тела. Комната для отдыха с шелковыми шпалерами была одновременно и чайной. Молодые люди предпочитали коротать время в баре, перед панелью цифрового телевидения, которую умело вписали в подчеркнуто старинный интерьер отеля, словно ожившую в раме картину будущего.
Из бесшумно открывшейся двери лифта в фойе медленно вышла, опираясь на палку, аккуратная старушка – «пушистая старая кошка», как назвал ее в этом же отеле лет пятьдесят назад один высокомерный полковник. Где теперь этот полковник? А мисс Джейн Марпл снова здесь, в Лондоне, в отеле «Бельтам», который помнит с четырнадцати лет.
Отель «Бельтам» не изменился. Он остался в точности, как раньше. Просто удивительно таким же, подумала мисс Марпл. Потихоньку продвигаясь к гостиной, она вспоминала, как сидела здесь, в чайной комнате, с леди Селиной Хейзи из Лестершира. Да, это было, когда исчез каноник с легковесным именем.
Усевшись в бархатное кресло у камина, мисс Марпл достала из сумки свое вечное вязание – если бы не спицы, ее ревматические пальцы уже давно потеряли бы подвижность.
«Как мало здесь изменилось! – снова сказала она себе, – И это очень странно. Мне уже почти сто лет… моих ровесников почти не осталось. Молодые… Кому сегодня нужна Англия времен короля Эдуарда? Должно быть, она хорошо продается…»
Она подняла глаза и уперлась взглядом в раскрытую газету. Ее держали руки джентльмена. Под газетой виднелись ноги в темных шерстяных брюках и кожаных туфлях на шнурках с узким носом из замши. «Русский олигарх Виктор Брезовский найден мертвым в своем доме в Виндзоре», – прочла мисс Марпл заголовок на первой полосе и вздохнула. Кажется, она что-то слышала об этом русском лет десть назад и совсем недавно – пару месяцев назад.
– Суд! – произнесла она вслух.
– Простите? – руки джентльмена опустили газету и открыли румяное лицо, окруженное мелкими кудрями. Сквозь тонкую металлическую оправу очков на мисс Марпл с любопытством смотрели маленькие острые глаза.
– Я просто вспомнила, где слышала недавно имя, которое прочла в вашей газете, – сказала она.
– Брезовский? – джентльмен сложил газету
– Да. Отчего он умер? – поинтересовалась старушка.
– Полиция называет его смерть необъяснимой.
– Рано или поздно все находит свое объяснение, – уверенно заметила мисс Марпл. – Хотя… русские…
Джентльмен улыбнулся и поднялся на ноги.
– Если вам интересно, можете прочесть подробности, – он положил газету на столик рядом с креслом собеседницы и приготовился выйти из гостиной.
– О, спасибо! – негромко проворковала мисс Марпл. – Но в моем возрасте уже так трудно читать газеты. Впрочем, подробностей, вероятно, сообщили не так уж много, раз дело названо необъяснимым.
– Хотите сказать, нам сообщили лишь часть того, что случилось? – джентльмен задержался у кресла старушки.
Мисс Марпл ответила не сразу.
– Кажется, вы совершенно правы, – ответила она. – Но в любом случае, я благодарна вам за газету. Прочту ее после ужина. Вы остановились в этом отеле?
– Да, у нас есть шанс увидеться здесь еще раз. Пойду поужинаю. – Он приветливо улыбн улся и направился через вестибюль к столовой.